Blog ufficiale "DINANIMISMO"

Il ruscello serpeggia  verso il basso,

è un pensiero nero che si muove lento,

increspature di vene e arterie,

radura in fiamme come cuore dolente.

Fiume di sangue impetuoso

che si sporge sul baratro della terra,

sul vuoto all’orizzonte, e solo,

riposa il mio cuore come in sogno.

 

2.

A ogni mutamento il vento trasporta

le ombre delle foglie nell’oscura notte

a terra, lungo percorsi di argilla spoglia

nelle nebbie, nelle mie pieghe amare.

Questa pioggia non cessa di respirare

tra le dune di tempestose nubi,

e io respiro parole congelate nel tempo,

un respiro dopo l’altro, disegnate nel cielo.

 

3.

Nessun granello si sabbia tra i colori del sonno,

nessuno sogno nelle ore che scorrono lentamente,

un fulmine lontano, un solo vago bagliore nella solitudine.

Negli occhi il grigiore di un lungo inverno di nebbia,

il canto lieve d’uccello notturno come presagio:

cade la prima neve che attendo al margine d’un campo.

 

4.

 Su pagine bianche, spoglie,

il coraggio di scrivere ancora

le cose successe, trascorse,

quelle perdute per sempre,

quelle magiche, che non tornano,

che per te sono un passato remoto:

scriverle ancora come dorate incisioni,

solo nomi, su una lapide.

 

5.

Soltanto un altro struggente componimento,

quattro mura nude attorno alla solitudine,

nel buio piangere fino allo sfinimento,

sentirsi nulla per il mondo

sentirsi il mondo negli sguardi tuoi,

persi in un ricordo che sfiorisce lento.

*Versi e fotografia di Giancarlo Fattori e ricevuti direttamente dallo stesso Autore

ECHI DI SILENZIO

di

Giancarlo Fattori

 

Su questa terra dove giaccio addormentato

nessuno attende il soffiare del vento,

il mio riflesso si specchia sulle nubi in corsa;

 

e mi sento frammento di un tempo antico

 

come mani che accarezzano chiome lontane,

e consolo me stesso in questo pianto sommesso:

mi addolora stare solo, e tendo una mano

 

all’immagine che, nel sogno, ho di te.

 

Un giorno mi son perso,

non ricordo dove,

intorno a me un campo arso

al sole, dove manchi solo tu;

e non c’è luogo al mondo

che m’appartenga,

lungo il cammino

solo echi di silenzio.

(Giugno 2013 )

 

*Versi e foto ricevuti direttamente dall’Autore.

**Foto di Giancarlo Fattori. 

 

Il suono dell’universo, il colore, sgargiante,

un calore diverso, l’abbraccio che giace steso,

allungato al cielo, porta i rami ormai secchi

distanti, strani, di questa terra tiepida di sogni,

e tu ci puoi pensare, come uomo, o fiore sgualcito,

puoi camminare sull’abisso, sul mondo dismesso,

sull’arcobaleno compromesso, di cristallo,

già infranto dal lucore delle briciole del sole,

di umano splendore, di vago dolore, passandoci dentro.

Non sono solo i simboli di smeraldo, no,

non è così, non sei tu l’araldo del dio,

non v’è nulla tra le rughe di saggezza

che ricordi le ombre di rami stagliati

ai riflessi d’un parabrezza, o debolezza,

o la dolcezza che lasci dentro, tra le mani

del bambino, d’una splendida aurora depressiva,

magia d’incenso che saliva, a spirali,

nel caldo vento d’ogni giorno.

Cos’è che esce dal silenzio? Solo amore,

o goccia d’assenzio su zolletta di tormento,

e dove stai andando? La luna t’è rimasta dentro,

ascoltando, pregando in volo, se dire o no

la scelta di un celeste segmento, lontananza

di temporale all’orizzonte, eppure no, non è soltanto

il silenzio, né un sorriso spento: è un cantare gitano

danzando sui colori seminati nel cielo, o nel tempo.

Dopo io penso di archiviare la vita piegando abiti smessi,

chiudendo una libertà gioita in grandi scatoloni,

incrostati dalla colla calda del pianto, del torrente

di un’assenza ticchettata dallo scandir dell’orologio,

mentre, come uomo, corri, a perdifiato

sul mantello alato che si stempera in ricordo,

seme, gramigna, fiore discreto nella discrepanza

dell’asfalto rotto da chilometri di pioggia.

Il tempo non esiste, ha perso i pezzi nel cammino,

o come in un camino arde il ciocco di legno della vita,

diranno un giorno che sei morto, sbriciolandoti in un lampo,

che compiuto il suo destino ha il pazzo, in un campo

di saggezza illimitata, nel tempo stabilito

da quel confine incerto che incatena ogni uomo

a un eterno senza senso, a un labile consenso.

Ora chiudo il maglione nero

 dentro l’ultima valigia,

cosa resto a fare qui,

 a chiedermi: son matto anch’io?

Che cammino un po’ distratto

in un dirimpetto altrove.

 

(alla memoria di Lucio)

*Versi e dipinto digitale (Natura morta in arancione ) di G. Fattori ricevuti direttamente dallo stesso Autore.

L’acufene che, come treno in corsa,

ci attraversa la mente, selvaggia,

di rami spezzati, di contorti paesaggi;

forte il fischio del suo scorrere

e tu, anzi noi, che rinchiudiamo la speranza,

non cambiamo mai, è eredità di cammino,

è amore piccolo, cullato in robuste braccia.

Sdraiato sul palmo della mano,

(la mia mano onesta, fragile,

che accoglie fumo d’erba e voli di aquile,

vanto bradicardico d’affettuoso sguardo)

tu segui il mio perdersi lontano come vento leggero,

un velo, la pagina di un libro, la corda della chitarra,

mentre io accolgo i tuoi affranti affanni.

(Eh si, pizzichi le corde dell’anima, la mia, la tua,

scorrendo le dita sulla tastiera, risonanza

magnetica-musicale, cosmica, transazionale,

funzioni psichiche del suono, del canto,

stonato, della serie: lasciati andare,

lascia scorrere ciò che pulsa dentro,

lascia che esca, al limite incrinato della voce).

E si parla di figli, di coscienze celesti, col cuore

fluttuante e lo specchio che riflette le parole,

le masturbazioni, il calcio a un pallone,

e poi scendi, ruzzolando, le scale, saliscendi della vita.

(Eh già, ruzzolando insieme ad ogni spigolo,

vieni, dai che ti abbraccio forte,

abbraccio il tuo malessere leggero

e te lo rendo in forma di leggera carezza,

un tono più alto, uno medio, uno in fondo al pozzo,

un caffè, una pizza bollente da vescicola gengivale,

fratellanza di circoncisa carne).

Cosa dici? Parli di sentieri, di vuoti della mente, della rabbia.

Condividere le cose? Si, e stringi la fatica, le incomprensioni,

e qualche goccia di lacrima che diviene sciarpa di lana,

all’angola della strada buia, di un pensiero rimosso,

corsa all’indietro verso lontane ferite.

Guarite, forse, perdute, soccorse:

d’amore il tuo sguardo è pregno,

sei soltanto un altro pazzo nella collezione di pazzi,

una gramigna, un seme ben oleato,

e mi soccorro, appena posso, al silenzio, all’ascolto,

all’ebbrezza confusa, al confuso senso dell’esistere.

Senza perdersi, né perderti, né perdermi:

solo errando, di sbaglio in sbaglio

fino a un accecante abbaglio,

o all’unico possibile barbaglio di luce.

*Versi ricevuti direttamente dall’Autore Giancarlo Fattori, 28 aprile 2013

**Foto di “Eistein e Fisici 1931” postata dalla redazione del blog e liberamente tratta da:http://www.vip.it/le-foto-piu-viste-in-cinque-anni-di-flickr/einstein-e-fisici-1931/

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CREPUSCOLO D’OTTOBRE

 

Laggiù, le foglie raggrinzite,

i rami secchi sul sentiero

ad ogni sfumatura di pallida luce.

 

Al canto del Vespro l’orizzonte si placa

dei miei sguardi oltre il tumulo e il declivio,

e la terra si sgretola, sotto i miei passi.

 

Oltre, gli spiriti del bosco.

Qui, l’anima in tumulto, fragile.

Vertigini di parole, da un silenzio all’altro.

 

Gli occhi socchiusi su paesaggi interiori,

ebbro fino allo stremo del fruscio

delle foglie, delle ali:

 

ecco, lassù, il rondone, il germano reale,

il picchio dorato, il piviere,

il cielo ambrato che s’appresta a dormire.

 

E l’eco, infine, dei miei respiri,

come cantillazione tra le mura d’un chiostro,

o un piccolo tozzo di pane, mendicato.

 

Profumo di cedro, di vitigni maturi.

Oltre, il sogno, velato di pianto.

Screpolature di labbra, su labbra leggere.

 

Si ricompone l’oceano, goccia dopo goccia,

di sorriso, di abbraccio, di coccio infranto,

un fuoco amoroso che divampa, gentile.

Ed io, pellegrino di continenti, sorgenti, fedi,

 in me accolgo tutto, e nulla, e su questi estremi

m’inerpico, come viandante sull’abisso.

Un errare è il mio, e senza meta,

coerente, nell’incoerenza,

cosciente, nell’incoscienza.

 

Plagiato dalla bellezza.

Visionario, di visioni crepuscolari.

Nel respiro del cosmo, fluttuando nel tempo.

 

(dedicata a Wolly Krishna Rama Dâsâ

e a Muhammad Ibn Abd-el-hamid Abû Rummân)

Versi ed *Immagine di Giancarlo Fattori ( ©giancarlofattori2005 ) e ricevuti direttamente dallo stesso

*Immagine: digital painting ” Ritratto di Cristina”