Blog ufficiale "DINANIMISMO"

IL “DINANIMISMO” CON E PER GIOVANNA MULAS

Non a caso, e finalmente, candidata italiana al Nobel per la letteratura. Lughe De Chelu (e Jenna de bentu) e’ il libro della maturita’ stilistica raggiunta, della luce personale scoperta, o forse solo ritrovata nella Sardegna Madre.
(H. Maensfield)

Introduzione di Zairo Ferrante

Con queste poche parole intendo omaggiare una scrittrice di fama internazionale sottolineando una collaborazione, per adesso on-line ma comunque viva e felice, tra il dinanimismo e l’immensa Giovanna Mulas “Scrittrice, poetessa, giornalista, pittrice.
Ventidue libri pubblicati ad oggi tra sillogi poesia, romanzi, saggistica. Presente in centinaia di antologie internazionali con racconti e poesie.
Pluriaccademica al merito, 58 primi premi letterari internazionali vinti, tradotta in 5 lingue, più volte nomination all’Accademia di Svezia per la letteratura per l’Italia.
Membro onorario della GSA, Giornalisti Specializzati Associati di Milano, dirige le riviste di letteratura Isola Nera (in lingua italiana) e Isola Niedda (in lingua sarda), diffuse nel mondo. Dal format originale in lingua spagnola Isla Negra, fondato dal marito Gabriel Impaglione, poeta e giornalista argentino.”

Omaggio dovuto non solo alla sua attività di scrittrice, ma anche al suo grande impegno sociale che vivo emerge nelle sue opere. Insomma un’artista completa, che non solo immortala la società nelle pagine come un grande pittore farebbe con una tela, ma che si eleva anche a Maestra di Anime, donandoci parole ed immagini che non possono non farci riflettere sulla società e le sue, spesso inadeguate, regole.

Ecco che vi presento, con la viva speranza che nessuno di voi si senta mai come un insetto che si nutre di quello che la società ed i loro padroni vomitano, degli estratti che la Scrittrice  – raggiunta da una mia e-mail e con la gentilezza propria dei grandi – mi ha donato:

“Ti allego come da accordo in file Word estratti brevi di mie opere….E’ il mio simbolo di adesione e sostegno da artista al Vs giovane coraggio, alla forza che contraddistingue il Movimento...”

ULTIMA FERMATA

(estratto da Caronte, romanzo, 2009 di Giovanna Mulas)

Un lungo tunnel, poi il pulmann si fermò.

L’autista contemplò Luigi con una punta di disprezzo, Luigi fissò l’autista.

Siamo arrivati, ragazzo.

Dove?

Era una buona domanda ma non di quelle su cui, evidentemente, Capitan Findus riteneva di dover ponderare a lungo. Protese il braccio con il palmo aperto e le dita ripiegate, verso Luigi.

Seguimi.

L’ autista scese dal mezzo e Luigi lo seguì come un cagnolino fedele, senza fare domande.

Si trovavano al centro di una landa che s’ estendeva infinita, ostica, diritta, mai spezzata da strade o monti o colline. Luigi la disegnò così sul suo quaderno degli schizzi:

fosse stato possibile guardarla dall’ alto, da un elicottero ad esempio,

sarebbe apparsa al visitatore come la faccia di un enorme

pagliaccio ghignante. Attorno corva era, di terriccio

granuloso e secco, arido e pietroso, avvolta dai fumi e le nebbie

grigio scuro e così pure si stanziava, ancora inesauribile, il cielo sopra quella, nero di carbone ardente dove neppure stella scorgevi, né osavi sperarla ché condannarla all’ immenso perso significava desiderarla; solo vuoto, vacuo immenso di dimenticanza e dolore. Vari fuochi nascevano sprizzando scintille, prepotenti, a fontana, non so dirvi quanti, grandi e piccoli sparpagliati lungo la piana sterile in quell’ aria che di morte odorava, e irrespirabile putrescenza; ad ogni direzione, e il passo difficoltoso di trappola si faceva. Cominciava a diffondersi nell’ aria una luminescenza fioca e innaturale.

Seduto su di una roccia, un uomo ( snello, occhialuto, capelli castano chiaro coi colpi di sole e occhiali con la montatura di tartaruga, ben vestito: papillon e completo giacca e pantalone grigio, certamente di marca) stava curvo in avanti, a vomitare qualcosa che, da quella distanza, Luigi non riusciva a capire cosa fosse.

In ogni caso, ai suoi piedi, andavano e venivano migliaia e migliaia di piccolissimi insetti somiglianti, nell’aspetto e goffo movimento, agli scarafaggi, che raccoglievano come preziosa la sostanza rimessa. Alcuni la mangiavano sul posto, altri la trasportavano lontano e lunga, lunga era la fila di questi insetti che, alla pari di formiche, procedevano uno appresso all’altro, lentamente, e se qualcuno usciva dalla fila, subito un altro pareva richiamarlo all’ ordine uscendo anch’esso, raggiungendolo e, di zampe e d’antenne, riconducendolo al suo destino. L’ uomo alzava la testa al cielo come in cerca d’ispirazione, sgranava gli occhi, si dava una pulita alle lenti degli occhiali. Quindi eccolo ancora a rovesciare in avanti il suo vomito.

Solo passandogli davanti con l’autista ad aprire il cammino, Luigi s’accorse che l’ occhialuto vomitava nozioni varie di politica, filosofia, psicologia, astrologia, dattilografia, storia dell’arte e fisica quantica, tuttologia. Gli insetti le trasportavano in una tana -mezzo miglio avanti la trovarono- e le riunivano, tali e quali l’ occhialuto le aveva sputate. E si cibavano di esse, tali e quali l’ occhialuto le aveva sputate.

Chi non resisteva le divorava subito, per averle dentro e magari, dopo, parlarne con gli altri insetti, riportando tale e quale il significato dato dall’ occhialuto. Nulla di più e nulla di meno. Non un pensiero in più né un pensiero in meno.

-Vedete anche voi?- domandò Luigi in sproloquio, con crescente senso di soggezione. Lo chiese ai suoi compagni immaginari e tutti, a suo vedere, gli risposero: Mrs Scholl con cenno della testa, Pedro solo con gesto di mano, Agostino con un mezzo sorriso: hai visto che roba?. L’ avresti mai immaginata una cosa così? E va bene che siamo ( dove siamo?) all’ inferno però… . Per un attimo gli parve di aver affondato i denti in un limone. Porto’ la lingua sopra il labbro, stringendo a sé la statua. I piedi cominciavano a trovare cumuli di detriti, il camminare costituiva minaccia continua per le caviglie. Il flusso dell’acqua putrida, lì, era interrotto da secche affioranti, rigurgiti di terra, da isolotti di melma, pietre con circonferenze di oltre una trentina di metri. Più avanti c’era qualcosa che emergeva dal fango come la prua di una nave. Luigi riconobbe due scaffali stipati di best seller e capolavori della letteratura mondiale (almeno così recitava la targhetta ossidata sui ripiani) da autori e titoli da dimenticare.

E romanzi condensati del Reader’S Digest, festonati di ragnatela. In una piccola grotta –anfratto di roccia in realtà- spiccava, dal numero zero all’ infinito pensare, dal colore rosa al bianco puro del camice medico, un’ intera collana di libri d’amore appesa al soffitto dell’antro con ganci ferrosi, alternata a vecchi numeri di Playboy o Vorrei che tu mi toccassi proprio Lì. Sotto stava una pozza di lava ardente e i poveri condannati (certamente Poetucoli del Nulla e di numero imprecisato: comunque troppi), affondati in questa fino alla radice dei capelli, s’incaponivano cercando di acchiappare libri o riviste per trascorrere meglio l’ infinito tempo.

E le teste della pseudo intellighenzia spuntavano come uova marce dal pozzo di lava, s’alzavano e abbassavano incerte, prepotenti, à la coque, superbe e vuote. In lontananza il rumore diveniva più intenso. Gli occhi di Luigi erano dilatati, enormi occhi spalancati e privi di ragione.

SONO TRA NOI

( estratto da Mandinga, romanzo di Giovanna Mulas)

Quando Giacomo richiuse la porta alle sue spalle, don Milazzo sospirò, socchiuse gli occhi, baciò il rosario una, due volte.

Riavvolse la pergamena, richiuse lo scrigno. Adagiò l’oggetto dov’era sempre stato, nel doppio fondo del primo cassetto di tre d’una vecchia, insospettabile credenza.

Sapeva che quel momento sarebbe arrivato, prima o poi. Solo, non sapeva quando e con chi.

Seppure in preda ad enorme turbamento, l’anima l’avvisava lieta del riconoscere in Giacomo, nel SUO Giacomo, l’uomo scelto.

Sarebbe riuscito ad affrontare TUTTO ciò che l’aspettava? Le sue paure, l’impotenza e…e.

Si sentì straordinariamente fiacco, esausto.

Il mio compito è finito, pensò.

Raggiunse l’inginocchiatoio, posto ad angolo tra la porta e la piccola finestra sulla parete, appena sotto il grande crocifisso appeso da dove il Cristo lo guardava compassionevole e addolorato.

‘Gloriosissimo Principe delle Celesti Milizie, Arcangelo San Michele, difendici nella battaglia contro le potenze delle tenebre e la loro spirituale malizia…’, prese a recitare.

‘…Vieni in aiuto degli uomini creati da Dio a sua immagine e somiglianza e riscattati a gran prezzo dalla tirannia del demonio…’

Uno scricchiolio.

‘… Tu sei venerato dalla Chiesa quale suo custode e patrono ed a te il Signore ha

affidato le anime che un giorno occuperanno le sedi

celesti…’

Non l’aveva detto a Giacomo ma la notte precedente anche Francesco aveva fatto un sogno strano, di mare e di morte.

Un altro scricchiolio.

La crepa tagliò in due la parete. Le mura grinzirono ed espansero a fisarmonica, rivoli d’acqua putrida colarono tra gli anfratti nuovi. La crepa s’allargò come una bocca spalancata.

Francesco sbiancò ma non si mosse dall’inginocchiatoio.

‘… PREGA, DUNQUE, IL DIO DELLA PACE A TENERE

SCHIACCIATO SATANA SOTTO I NOSTRI PIEDI,

affinché non possa continuare a tenere schiavi gli uomini e danneggiare la Chiesa. Presenta all’Altissimo con le tue le nostre preghiere, perchè discendano presto su di noi le Sue divine misericordie e tu possa incatenare il dragone, il serpente antico, Satana, ed incatenato ricacciarlo negli abissi, donde non possa più sedurre le anime.

Amen.’

la parete di fronte esplose in uno schiocco come di sparo, fango gelido e mattoni caddero ai piedi di don Milazzo.

Il prete ululò alla convulsione improvvisa della terra sotto, cadde all’indietro e la voragine gli si spalancò davanti. Dalla crepa zampillarono sangue e lapidi, schizzarono fuori più forte e le lapidi rovesciarono una ad una, cadendo come birilli e indietro e di lato, ergendosi sbilenchi e scoprendo radici come denti neri –VADE RETRO SATANA! IPSA VENENA BIBAS!-, gridò Francesco, facendosi scudo col rosario.

Sono arrivati sono qui i demoni sono tra noi…

Ed ecco che il grande crocifisso sulla parete prese a muoversi, a tentennare. Fu un boato; don Milazzo vide saltare fuori tra i sassi e il fango delle bare: -Ipsa Venena Bibas!-, gridò, ma senza più fiato. Il crocifisso ancora tremò.

Don Milazzo notò il volto del Cristo illuminarsi impercettibilmente. Gli occhi presero vita, il corpo si mosse quasi a distendersi dolce, lento. Una ad una le mani del Cristo si staccarono dalla croce.

-SIGNORE!

SIGNORE MIO!!!

SEI QUI A PROTEGGERMI DAL MALE!- gridò in preda all’estasi il prete, gettandosi a pregare tremante alla base della croce. Il Cristo sorrise silente; scese dalla croce, prima un piede, poi l’altro. Allargò le braccia per circondare le spalle di don Milazzo.

L’ultima cosa che vide Don Milazzo prima di morire, penetrato da un orecchio all’altro dai grossi chiodi del suo Cristo; furono gli occhi dolci e compassionevoli della Vergine Maria imprigionati in un affresco, senza autore e senza gloria, dell’Annunciazione.

Il cane l’aveva seguito fuori dalla chiesa. Poggiato all’alto portone d’ingresso, l’ aspettava il suo padrone; un indù dall’ incarnato scuro e gli occhi di fuoco nero, tozzo, che vendeva predizioni di amore e fortuna in cambio di un panino e una birra NEGRA, che fosse negra la birra, sottolineava il cartello che l’ indù portava sul petto.

-Yama, maledetto! Dov’ eri finito?-, gli chiese.

Il cane uggiolò –oggi stai a pancia vuota, dunque… bene. Buon per tutti, amico.Chissà che questa terra non stia cominciando a girare come deve.-.

Un isolato avanti un autista –incredibile la somiglianza con Clark Gable, pensò Giacomo- uscì dal bar, gli restituì lo sguardo,gli sorrise. Montò sul suo pulmann.

E’ probabile che il caffè gli fosse piaciuto molto.

Ingranò la marcia, ripartì.

Il cielo era diventato di un viola cupo, nuvoloso, l’aria invasa da afa anomala. Entrò nel terminal col portafoglio in mano.

Calcò il marciapiedi nel fragore dei veicoli sulle assi legnose di un ponticello alla sua sinistra, fatto per rimediare ad una deviazione della strada dovuta a ‘lavori nelle fogne’, come spiegava una scritta a pennarello rosso, su cartone. L’occhio di Giacomo scivolò su una prostituta grassa, poggiata al bidone della spazzatura stracolmo, un gruppo di gatti fulvi a frugarci dentro e attorno.

Una vigilessa solerte passava tra le auto abbandonate fuori dalle strisce di parcheggio regalando foglietti sui tergicristalli. Giunse ad una jeep col paraurti anteriore ammaccato, autoradio a tutto volume. Nessuno dentro. La vigilessa scivolò in avanti titubando al ritmo di un blues, passò una mano sulla guancia. Si fermò, scribacchiò e regalò anche alla jeep.

Non lontano dagli sportelli della biglietteria Giacomo vide una vetrina di “TUTTO QUANTO PER UNEURO” davvero tutto quanto e tuttoattaccato, più avanti di qualche passo un bar.Un brontolio allo stomaco gli fece capire che era giunto il momento di mettere qualcosa sotto i denti.

Seduto al tavolino sporco del locale, macinò come un automa un hamburgher e senape che di tutto sapeva tranne che di hamburgher e senape. Sgranchì le gambe, lasciò la tazza di caffè freddo addolcito con quattro cucchiaini di zucchero grezzo di canna a metà.

Il locale era semivuoto. Una coppia di punk alla sua destra. L’uomo, in giubbotto e pantaloni attillati di pelle nera, cresta alta fucsia e arancio, strinse gli occhi e sorrise, aspirò una boccata dalla sua sigaretta. Parve gustare il fumo tra una guancia e l’altra, sollevò il mento verso l’alto ed espirò una nuvola grigia.

Gettò la sigaretta senza spegnerla ai suoi piedi. La ragazzina che l’accompagnava, in reggiseno verde a vista e mini inguinale, s’affrettò a schiacciarla con foga col tacco esagerato. Un’ occhialuta e inespressiva barista sbuffava annoiata, continuando a scribacchiare sulla sovraccoperta in pelle di un Block Notes e sollevando lo sguardo da bancone, bottiglie e bicchieri come per imprimere meglio,nella mente, ogni immagine del locale.

Il televisore, incastrato tra pacchi multicolor di Pata Chips con in regalo il Magico Cagnetto dei Sogni e cioccolate con wafer Mejor! passava le News sugli ultimi morti di Canis nel mondo.

(‘Tu sei quel che sei’, rimbombava nella testa di Giacomo,

Lo specchio della cappella sotterranea…ricorda lo specchio, quando arriverà il momento!

Tanmetro

Mandinga)

Mentre, quindici minuti dopo, sostava davanti alla fermata del bus; la bambina gli cacciò un grido assordante direttamente nell’orecchio. Giacomo si voltò, trovandosela piantonata davanti, mani sui fianchi e sorridente come nulla fosse accaduto. Aveva i capelli di un biondo sbiadito e l’incarnato chiarissimo, da tedesca. Vestita completamente in blu; elegante e formale con la sua maglia, la gonnellina a balze e i calzettoni, scarpine nere lucide con la cinghia di lato, da collegiale. Giacomo non battè ciglio.La parte razionale del suo cervello gli impose di non battere ciglio.

Avvisò vibrare (si, avrebbe proprio detto vibrare), dalla tasca della sua vecchia giacca sformata, il plico che gli aveva dato Francesco con la raccomandazione di aprirlo solo quando avrebbe sentito di doverlo fare. Ora non sentiva.

Non sentiva nulla in verità. Ma VEDEVA, e bene. E non gli sfuggì, appunto in bella vista sulla fronte della piccola peste, il classico cerotto dell’Anticanis, a strisce verticali e orizzontali rosse, a croce.

Aveva appena fatto il vaccino: Giacomo ci avrebbe scommesso il suo castello di Bamburgh, dal primo mattoncino all’ultimo cespuglio.

La bambina (sette-otto anni al massimo le avrebbe dato), stranamente per quell’ora –i bambini dovevano essere tutti a scuola in quel momento…a fare la classica merendina felice dell’Italia felice, a base di marmellata di finta albicocca e formiche della Nuova Zelanda o di chediavolosoio.- era in giro, e sola. Non portava zaino. Ferma davanti a lui con una faccetta da birba indiavol…

Anche nel pensiero, Giacomo volle omettere la parola ‘indiavolata’ che in un altro periodo della sua vita l’avrebbe fatto sorridere con tenerezza, magari nella speranza di vederne crescere con l’ecografia una così, di bimba, nel ventre della sua Stefania.

La piccola non gli toglieva gli occhi di dosso. Lo scrutava dall’alto in basso e quando lo sguardo maligno ed un poco stordito si fermò all’altezza del pene di lui sorrise malizioso, e dalla bocca a cuore saettò una linguetta lasciva.

Giacomo l’avrebbe scommesso sulla testa di sua madre.

Percepì la parte razionale del suo cervello andare in fibrillazione, segnalargli un DANGER a caratteri cubitali, luminosi e rossi. Strinse la mascella fissando la bambina, rispose in silenzio e a denti stretti al sorriso ed una vampata di rossore violento gli partì dai lati della bocca fino ad estendersi alle orecchie e l’attaccatura scura dei capelli. Allora si, allora capì che quella non era una bambina…normale. Forse lo era stata un tempo, ma ora non lo era più.

La bambina soppesò il grosso sasso sulla mano sinistra.

Nel momento in cui la vide flettere gli arti e portare la mano all’indietro per far partire la pietra che per tutto quel tempo aveva nascosto dietro la schiena, Giacomo capì che quella mattina avrebbe perso il pullman. Spiccò un saltello come a darsi la carica, come quei pupazzetti a molla che si spingono con forza verso il basso e poi si lasciano scattare, volare verso il cielo. Giacomo scattò. Nella corsa scavalcò alcuni barboni addormentati e quando uno dei clochard, separato dagli altri e in stato semicomatoso gli si avvicinò barcollante per chiedergli l’elemosina, Giacomo lo scansò come un corridore a pochi metri dal traguardo. Deviò alla sua destra ma troppo tardi: il sasso lo raggiunse colpendolo alla base della nuca. Reprimette un grido, sentendo qualcosa fargli ‘crack!’. Il sasso rimbalzò, rotolò, cadde sul marciapiedi lurido e oleoso. Giacomo avvertì fitte lancinanti irradiarsi dal collo al cervello, per atrofizzarlo. Avrebbe perduto i sensi dal dolore quasi…dimenticare tutto e… oh, si. Bellissimo.

Ma non poteva, non ora, non con quel piccolo mostro alle sue spalle. In quattro falcate troppo larghe per la sua età la bambina bionda lo raggiunse. Giacomo con terrore crescente (non poteva picchiare una bambina…NON POTEVA!) la vide arrivargli a pochissimi metri di distanza e, da lì, grugnire (Si! L’aveva sentita proprio grugnire!) e spiccare un balzo, come un canguro.

Si rese conto di ciò che accadeva solo nell’attimo in cui i denti della piccola gli si conficcarono nel collo, affondando nella carne morbida

COME ERA POSSIBILE CHE NESSUNO ACCORRESSE AD AIUTARLO? CHE VEDESSE? COME…

Giacomo cacciò un urlo, strattonò violentemente la bambina come si fa con un cane che ha acchiappato l’osso e non molla,accidenti a lui, fino a che non gli si rompe la mascella; strattonò ancora più forte, riuscendo a scrollarsela di dosso. Gli caddero anche gli occhiali. Una lente andò in frantumi. La biondina stramazzò sulla schiena come un sacco vuoto e nel contatto col marciapiedi fece anche il rumore di un sacco vuoto; un sinistro Guoshhhpf che mai più nel corso della propria vita Giacomo avrebbe dimenticato. Maldestramente tentò di tamponare la ferita con la mano. Raccattò incerto gli occhiali da terra, li indossò vedendo la realtà ancora più distorta, almeno dalla parte della lente rotta. La bambina diede l’impressione di ridere, di dire qualcosa. Si agitò sul marciapiedi come in preda alle convulsioni,un ringhio ed eccola ancora in forze, a carponi sul pavimento come un ragno, i capelli scomposti, imbrattati del sangue di Giacomo e l’olio di macchina della strada, le pupille rovesciate e la lingua penzoloni, pronta a spiccare un altro balzo, forse l’ultimo. Tutto quello era folle, assolutamente folle. Eppure Giacomo non dubitò neanche un istante del proprio equilibrio mentale.

Imbambolato, registrò scioccamente che stava cominciando a piovere.

In aria echeggiò lo sparo del poliziotto; un ragazzo sui venticinque, tozzo, robusto, capelli cortissimi freschi di ‘tosatura’.

-CHE DIAVOLO SUCCEDE QUI?- ululò il poliziotto dall’altro lato della strada con chiaro accento del sud, e al pronunciare quel ‘QUI’ aveva già raggiunto Giacomo sul marciapiedi e già, anche lui, fissava esterrefatto la bambina accucciata, il ringhiare famelico. D’istinto l’agente puntò la Beretta d’ordinanza sulla piccola, non avrebbe sparato, chiaro che no…voleva solo spaventarla e…

il piccolo mostro, approfittando del momento d’incertezza del nuovo arrivato spiccò il suo salto, e questa volta addentò il collo al poliziotto. Il giovane produsse un Gauuuughhhh! da caverna: un fiotto di sangue schizzò attorno, zampillò, la bambina aveva affondato i denti nella giugulare. Giacomo con orrore lo vide cadere in ginocchio,accasciarsi con la bambina ancora attaccata al collo a succhiare e grugnire.

Vide arrivare ciondolando il clochard semistordito, ma con negli occhi una luce diversa ed un ghigno che era lo stesso della piccola.

Continuando a tamponare la ferita con una mano, con quella libera raccolse la pistola e, senza voltarsi indietro, corse con tutte le forze che gli rimanevano in corpo.

Varie ulteriori sul sito ufficiale: www.giovannamulas.it

INTERNET OVVERO IL REGNO DELLA MACCHINA

primo capitolo deLL’ebook “la poetica di Internet” di Roberto Guerra

” Scomponiamo e ricombiniamo l’Universo secondo i nostri meravigliosi capricci ” Marinetti

Esistono molte cose belle, vere e divine sul pianeta Terra: la Natura, l’Arte, la Scienza, la Filosofia e le Religioni (intese CRITICAMENTE come infanzia della razza umana…) sono creature bellissime che invitano ad abbracciare e ad amare la vita in tutte le infinite possibilità di felicità. A questo livello di comprensione del mondo, la solitudine del nostro tempo è tutta particolare e sconosciuta alle generazioni precedenti: essa non nasce più dal dubbio intellettuale o dalle finzioni metafisiche, reazionarie o rivoluzionarie…, ma dallo scontro traumatico tra le NUOVE RIVOLUZIONARIE diverse verità, artistiche, scientifiche, filosofico-religiose e la realtà umana e ARCHEOPOLITICA tutt’oggi dominante.
Gira e rigira, la questione etica (alla Spinoza…) del duemila è sempre la stessa, la guerra quotidiana tra intelligenza e ristrettezza mentale, tra cuore e violenza interpersonale: tragica può essere l’esistenza per colui che attraversa con la propria epidermide, con i propri pori, sulla sua pelle la Bellezza, la Verità, gli Dei, il Mondo e l’Universo ed è costretto a vivere in un’ epoca , come quella attuale, che finge d’interessarsi come non mai a tutto ciò, mentre, al contrario, celebra il vertice dell’alienazione umana.
Per sopravvivere le cose belle, vere e libere sono superflue: troppo spesso gli umani si limitano a sopravvivere senza nessun desiderio di Dio o dell’Arte o della Scienza; così nelle… Stanze dei Bottoni, uomini senza qualità o automi senza quantità che siano, nonostante e anzi mascheratI o persino in buonissima fede… delle migliori apparenze, dominano sovrani, magari in nome della Santa Democrazia (peraltro il migliore dei mondi possibili… alla luce del fallimento irreversibile di qualsivoglia alternativa pararivoluzionaria…!).
E la normopatia… è la filosofia universale e condivisa, anche se ( anzi proprio per tale verità indicibile) il livello mentale dell’uomo comune, ma pure del politico o dell’intellettuale senza quantità e qualità, è spesso ancora quello dell’età della pietra, mentre sul suo cranio solcano i prodigi della scienza, condizionata fin che si vuole dal potere socioeconomico, ma comunque tecnologicamente e spiritualmente avanti secoli e millenni, per dirla con l’umanista Erich Fromm.
Oggi, nel fatidico 2000, che doveva celebrare il trionfo della scienza e dell’uomo tecnologico, nonostante le preveggenze atomiche di Nietzsche e le radiografie rivoluzionarie, ma purtroppo già reificate e consumiste della psicoanalisi stessa (nonostante Freud, Jung, Reich, più recentemente Lacan e Hillman), gli umani sono soprattutto come scimmie dentro un’astronave automatizzata che non capiscono e che hanno trasformato in un suicidale luna park: un’ Astronave Terra in volo nell’universo ma pilotata ancora da Scimmie politico-economiche-religiose!
E… ormai gli uomini-scimmia contemporanei, forse già in piena devoluzione se non genetica certamente sociobiologica, sono persino più attratti dalle cose brutte, volgari e onnipresenti, da versioni surrogate dell’amore e dell’amicizia, da religioni e politiche stesse ridotte a caricature degli Dei o della Rivoluzione. La solitudine dell’artista, dello scienziato, del mistico, del filosofo o semplicemente di cittadini normali che esigono di pensare e sentire o persino vivere e prevedere l’avvenire o futuri alternativi, ma agli occhi del gregge sono già tutti para-normali, è la vera farsa tragedia del nostro tempo, quando la Terra intera, Gaia (Havelock e l’ecologia), con il computer, la televisione, i satelliti e Internet celebra paradossalmente la dea comunicazione.
Gaia, la Terra stessa è addirittura la Dea Comunicazione: ma dove sono finiti gli esseri umani? Nonostante, sia ben chiaro, il trionfo delle scienze d’avanguardia: dalla fisica quantica alle neuroscienze (che attingono parecchio dalle intuizioni della psicoanalisi eroica o non volgarizzata senza quasi ammetterlo) alle prospettive rivoluzionarie attuali dell’informatica, della biologia e della genetica, niente affatto Frankenstein all’orizzonte, al contrario un nuovo umanesimo scientifico rivoluzionario nascente!
Forse, quando persino i computers o i robot o gli alieni non comunicano ancora parole o barlumi d’intelligenza (almeno riconosciute), ai figli di Internet non resta che piangere o contemplare la fine per inerzia della specie umana, decretata non dalle generazioni robotiche o clonate nascenti ma proprio dalle Democrazie Occidentali ncompiute, e – oltre il conformismo attuale antioccidentale – dal primitivismo misconociuto dell’Africa o dell’Asia.
Oppure, ai figli del computer non resta che cercare di prevedere futuri immediati alternativi e-o paralleli rispetto al Presente cosiddetto già postumano, forse letteralmente incurabile: devoluzione, normopatia, complesso di Frankenstein, tecnofobia, rifiuto della Scienza e della Tecnologia (nuovo oscurantismo misconosciuto), la diagnosi !
Al contrario, forse, la Realtà Virtuale si rivelerà clamorosamente virtuosa: forse la VR è la scienza della solitudine; alienati… perché hanno avuto tutto (secondo il non pensiero reazionario), forse ai figli del computer, spesso figli di figli dei fiori assai presto ridicoli e neoprimitivi ( magari finalmente ribelli…), non resta che fare, per la prima volta sulla Terra, la RIVOLUZIONE, nel nome della Scienza e della Libertà!
Almeno, fino all’ultima lacrima ibernata, fino all’ultima banca dati del cuore dell’uomo cibernetico
—

Roberto Guerra

**Quadro di Giacomo Balla: “mercurio-sole” http://www.atuttascuola.it/contributi/arte/arte_contemporanea.htm

MENTRE BERLINO FELICE DANZAVA

di Adriana Scanferla

Scaturisco da te primavera

primizia di corolle che ammiccano

tra filamenti d’erba verde

Trasmigrata di terra in terra

fu la mia anima bambina

ma sempre l’intimo pensiero

mi fu fedele compagno di viaggio

L’anima chiedeva chiarezza

mentre il dubbio si insinuava feroce

Ho percorso quel tratto di storia

che strappò vincoli rafforzati

di casta e frantumò docilità di figlie

Noi insofferenti al mondo adulto

ci agghindavamo di fiori felici

e tuniche svolazzanti lambivano

i nostri impudichi piedi scalzi

Al ritmo del liberato canto oscillava

la Storia dell’uguaglianza e della pietà

Il futuro ci ammaliava con lampi

accecanti di bagliore e di speranza

Figli di povera gente e di signori

seduti insieme allo stesso desco

operai con studenti le nottate intere

per poi dividere all’alba il destino

Abbiamo azzardato troppo oltre

nella speranza del mondo nuovo

mentre Berlino felice danzava

strappato il velo di muro dagli occhi

Oh, misera illusione di chi solo allora

si affacciava alla luce del giorno!

Il dio denaro rese impotente

ogni umano religioso sentimento

e quando l’ira annebbiò la ragione

altri muri di sangue si alzarono

per meglio dividere e odiare

Dalle macerie di straziati grattacieli

resi tumuli di odio sbucarono

carri armati di pace e mitraglie

e cavalli di frisia e stampelle

Genia divina devastatrice

dominatrice della natura spenta

Dove si sono persi i nostri passi

allegri e i nostri canti di speranza?

Per leggere la biografia di Adriana Scanferla: http://e-bookdinanimismo.myblog.it/archive/2010/06/14/versi-di-adriana-scanferla.html

Quadro: “un parco a Berlino” del pittore Stubing Robert: http://www.quantarte.com/

Mesmerizzami – di Marco Nuzzo

Allagami
d’onde asincroniche di te
terapia fondente
artici battiti d’anima vuota
mesmerizzata
dal canto silente
che celere calca l’accordo
su spiagge di sirena
invitante i sensi
a pervertirsi
nel blugrigio primordiale,
abissami,
affondami,
in dirompenti eco
tremule
di sussurrate voluttà,
grondami
in astemìa di parole
ardenti
come fuoco d’assenzio
dove profonda
permane la catarsi
e le tue labbra,
vellicanti
questo madido corpo
riaffiorano eclettiche
alla superficie
col cuore mio in mano,
dai fondali conquistato,
ipnotizzato.

Per leggere la biografia di Marco Nuzzo: http://recensionedinanimista.myblog.it/archive/2010/03/29/dizionario-biografico-autori-2-e-book-dinanimismo.html

Quadro: “Tramonto a largo” da  www.giorgiotore.com

INTERVISTA ALL’AUTORE DEL 2° E-BOOK DINANIMISTA : CARLO RINALDI

1) Cos’è per te l’arte in generale e la poesia nello specifico?

L’arte è una forma di espressione dell’anima. Potenzialmente credo che ogni uomo possa essere unicamente artista, nel momento in cui riesca a riscoprire, anche nel suo quotidiano rapporto con la realtà, la parte più genuina del proprio io, ovvero il suo essere nudo, sensibile e fragile. Purtroppo omologazione, abitudine, frenesie e forme variamente imposte o accettate nel vivere sociale ostacolano l’ espressione e la consapevolezza della propria anima. I poeti dei nostri giorni sono a parer mio tutti coloro che, anche per un solo attimo, riescono a fermarsi, auscultarsi e guardare il mondo nel modo più semplice e profondamente autentico, riuscendo a stupire il lettore con la naturalezza dei sentimenti, l’originalità dello stile e la potenza evocativa della parola. E’ quello che a me piace definire come “Piccola Poesia Istantanea”.

2) I tuoi miti ed obiettivi artistici

Non credo sia giusto mitizzare nessuno, ma cogliere tutto quel che di artisticamente valido e condivisibile si ritrova nell’espressione degli altri, non soltanto nella modalità espressiva puramente compositiva (stile e parole), ma anche nella scelta espressiva del proprio io (ispirazione, tematiche, introspezione/esternazione).

Gli obiettivi principali credo siano il continuare a sorprendere se stessi ogni volta che una poesia viene fuori come una fotografia istantanea della propria anima ed il come si possa rendere questo agli altri grazie alla Parola, non dimenticando che la Poesia è comunque una forma di comunicazione oltre che di espressione. Un ulteriore obiettivo può infatti essere lo scambio di espressione tra poeti, non sempre facilmente realizzabile. Oggi tuttavia, anche grazie ad internet, si può avere un occasione di comunicazione in più, che è giusto cogliere per continuare ogni giorno ad imparare e a sorprendersi anche dell’espressione artistica altrui. Personalmente mi capita spesso di leggere, anche su web e social networks, componimenti di miei “colleghi” di cui non posso che stupirmi ed imparare a mia volta.

3) Il ruolo delle avanguardie oggi

Penso che sia quello di andare oltre tutto ciò che è comunemente accettato, omologato, ed etichettato, cercando di far uscire quante più anime possibile dall’oblio delle forme sociali e dal grigiore di fondo, privilegiando qualsiasi metodo di scambio delle idee e di comunicazione.

4) L’arte e suoi possibili sviluppi nel futuro trans e post umano

Credo che la Poesia del futuro dovrà avere due fili conduttori: da una parte uscire fuori dagli schemi e dalle convenzioni (non solo sociali ma anche stilistiche), dall’altra ricordare e far riscoprire in tutti i modi possibili ad un’umanità sempre più “disumanizzata” la genuinità dell’essere e del rapporto tra uomo e realtà. In entrambi i casi parole ed emozioni dovrebbero servire a risvegliare le coscienze di uomini dall’indifferenza e da uno stato di indolente assuefazione.

Inoltre, se l’arte è una forma espressiva, non potrà non seguire le vie di comunicazione preferenziali, quindi viaggiare anche in rete oltre che nei canali tradizionali.

Un accostamento interessante e che prediligo è certamente quello tra parole ed immagini, ovvero fra la poesia come fotografia (istantanea) dell’anima e la fotografia come poesia colta in attimi (istanti) di vita reale.

5) Cos’è per te l’anima e quale ruolo credi possa occupare in futuro?

Come già detto credo che l’anima possa definirsi come la parte più genuina del proprio io, il sentire oltre le forme ed i colori definiti dal mondo, con le sfumature che solo i sentimenti possono dare.

6) I tuoi progetti:

Continuare sempre a scrivere e a leggere, magari auspicando il confronto, lo scambio e la condivisione di intenti con altri poeti contemporanei che possano riconoscersi nella suddetta “poesia istantanea”. Auspicherei un giorno di pubblicare la mia prima raccolta di poesie, che ha già un titolo (che non vi svelo ancora) ma non ancora un editore. E lancio un sasso in uno stagno…

KAMIKAZE: “IL VENTO DIVINO”

saggio e versi di Zairo Ferrante

quadro “La Grande Onda” di Katsushika Hokusai

Specchio della cultura di una comunità, di un popolo o di una Nazione può essere anche il linguaggio, inteso come uso corretto delle parole.

Quindi oggi, accogliendo il suggerimento del Sig. Shingo Hamada, vi racconto della parola KAMIKAZE.

Nel mondo occidentale la si usa solo per indicare “degli attacchi suicidi da parte di militari o civili”.

Invece, e questo può sembrare strano, in Giappone è usata “solo per indicare un leggendario tifone che nel 1281 salvò il Giappone da un’invasione Mongola” .

Tradotta letteralmente questa parola significa (KA= ispirare, ZE= espirare KAZE= vento e KAMI= divino) Vento Divino (Vd. Wikipedia).

Ecco che ritengo giusto iniziare ad usare in modo appropriato questo termine riscoprendone, così, il significato originale, sia per rispettare una cultura millenaria come quella Giapponese, sia per ricominciare a sperare in un mondo in cui l’originale significato di questa parola non venga più sostituito da nessun altro.

Credo fermamente che l’uomo, per il bene del “Futuro”, debba perseguire e difendere la Pace e sono convinto, in pieno stile DinAnimista, che validi mezzi per perseguire tale obbiettivo possano essere anche, se non soprattutto, le parole ed i versi:

KAMIKAZE

Soffia sui volti spaventati

di attoniti soldati.

A mutar la storia

in un sol Divin respiro .

E’ fu bagliore,

fulmine,

e tempesta

ad opporsi alla natura

dell’uomo che s’espande

quasi a dir qual’era

il suo avvenire.

In un attimo soffiò.

Ed il battito nel mare

in quell’attimo l’aprì.

Rombò il tuono

dagli infiniti monti e

come voce del divino

sordamente riecheggiò

che dinanzi a tal potenza

ogni arma s’abbassò.

Soffia ancora il vento

lì sulle colline

e ancor canta l’Alito Divino.

Lo ritrovo anche nell’aurora

quale sole tiepo del mattino,

quel vento che ancor soffia

come un lento sussurrare.

Quasi a ricordarci

il compito dell’uomo.

Quasi ad indicarci

il passo del futuro.

Ed ecco che ancor fischia

tra gli alberi e la steppa

e se cattura e bacia

le lacrime dal cielo

come corde di violino,

immediato dona vita

ad una musica sonante.

E se s’infila muto…

nella bocca d’una grotta ,

subito diventa

una voce sussurante.

E tutto tace in un sol colpo!

E pur la rima si nasconde,

se la musica e la voce

cantano sole,

la parola Pace.

di ZAIRO FERRANTE (13-04-2010)

“LA POESIA COME VOCE DELL’ANIMA”

ovvero

L’ANIMA IN PERSONAL

AA.VV.

Secondo e-book del

DinAnimismo (Movimento Poetico/artistico rivoluzionario delle anime)

a Cura di

Zairo Ferrante

Edito da “Futurist-edition” editore sperimentale on-line

con:

nota editoriale di

Roberto Guerra

quadri dell’artista

Vincenzo Carofalo

postfazione di

Barbara Cannetti

L’e-book rientra, anche, nelle attività del Laboratorio di Letteratura Futurista (LLF) curato dall’AIT (Associazione Italiana Transumanisti)

Gli autori selezionati per Poesie e saggi sono: Cinzia Accetta, Giancarlo Fattori, Monica Fonti, Siddharta-Asia Lomartire, Nicola Matteucci, Marco Nuzzo, Gino Puglisi, Mariacarmela Ribecco, Carlo Rinaldi, Daniela Schiarini, Massimiliano Scordamaglia, Nicole Stella, Gioia Volpe.

Introduzione al Dinanimismo

di

Zairo Ferrante

Il grande merito del futurismo, e lo si evince già dal nome, è stato quello di saper leggere il futuribile. Infatti Marinetti ed i Suoi intuirono che il mondo stava per cambiare, capirono prima di tutti gli altri che il progresso e la tecnologia stava per diventare una costante della società e non più un evento estemporaneo.

Fu così che grazie ad una genialità senza paragoni, seppero elevarsi a “Maestri di Anime” e per mezzo della loro produzione artistica presero per mano l’uomo dell’inizio ‘900, ricco di “pathos” ma non pronto per il progresso, e lo accompagnarono nel “mondo tecno-sviluppabile”.

Oggi, in un mondo “tecno-sviluppato” in cui la scienza ed il progresso sono delle costanti giustamente inarrestabili, bisogna fare esattamente il contrario.

Occorre, infatti, che la produzione artistica aiuti l’uomo “pre-robot” a ritrovare ed a far ripartire la sua Anima disorientata dall’eccessiva velocità e dai numerosi input che arrivano dai media, dalle vetrine e dalla globalizzazione.

Queste parole possono sembrare eccessive, ma sono necessarie affinché tutti si rendano conto che a breve, quello che distinguerà l’uomo dal post-uomo sarà proprio il suo sapere e dovere “fare anima”.

Quel “fare Anima” che si compie nell’introspezione, nella riflessione, nella capacità critica e discriminativa tra ciò che è bene e ciò che è male.

Quel “fare anima” che in un turbine di velocità si sta perdendo e che il DinAnimismo invita, invece, a non sottovalutare.

Anima che va recuperata anche per mezzo dell’arte.

Un’Arte che deve essere semplice, immediata, forte e sconvolgente proprio come quella futurista.

Un’Arte fatta dalla gente ma soprattutto fatta per la gente.

Un’Arte che abbia un cuore e che parli con la sua voce.

Ecco, quindi, che questo e-book (libero e gratuito) diventa il mezzo migliore per difendere e diffondere il DinAnimismo nella sua indipendenza, nella sua singolarità e nel suo essere “libera idea in comune espansione”.

Nota editoriale

di

Roberto Guerra (Futurist-edition)

“Secondo ebook collettivo dinanimista dal titolo programmatico: L’Anima in Personal;

come fare poesia anima nel computermondo.

Nuovi e talentuosi autori, tra poesia e breve saggistica, confutano certi pregiudizi umanistici sul web e la nascente cibercultura, dimostrando nei fatti voli creativi affascinanti e in progress.

Oggi la parola è sia battito cardiaco che elettrocardiogramma, dal cuore pulsano i neuroni del futuro…”

Saggi e Poesie

“l’Anima in Personal”

AA.VV.

“E’ ancora possibile la poesia?”

saggio di

Siddharta-Asia Lomartire

La visione pessimista dell’età contemporanea fatta da Montale svela una severa verità: nel benessere, nell’evoluzione della propria vita, l’uomo porta se stesso alla sofferenza, quasi inspiegabile. Montale, infatti, afferma che ormai si vive in un’età dove tutto è dovuto e tutto si può (o si crede di potere), dove questo “superuomo” si pone al di sopra di ogni altro essere e si crede autore e regista assoluto della propria esistenza. Relativamente al tanto esaltato raggiungimento di una stato di benessere, Montale rivela come ciò che l’uomo “ha” in quest’epoca, dove si produce e si distrugge per produrre qualcosa di più sofisticato e inutile, in realtà trasforma l’uomo stesso in un “contenitore”, un involucro pieno di niente o di sofferenza arrivando a fargli pensare che realmente l’uomo e giunto ad aver orrore di se stesso e che abbia perso la propria identità. In tale situazione si potrebbe affermare che questa sofferenza nasce dal fatto che non ci siano più delle valide forme di sensibilità tra gli uomini e ciò che li circonda. In quest’età dove tutto si può, dove soprattutto i giovani non hanno una loro identità, ne sanno dove cercarla, dove tutto ruota inesorabilmente intorno al benessere, o per esser più sinceri al “ben-avere e al ben-apparire”, le arti, le vere arti, non hanno più un loro giusto modo di esser prodotte e interpretate; man mano vanno perdendosi, ed in questo mondo, il mondo di oggi, che significato assume la poesia? Potrebbe essere che l’arte si sia ridotta ad un semplice strumento per la quale un “essere” arriva a manifestare il suo malessere, il suo dolore; potrebbe essere un modo per diventare famosi, essendo ormai schiavi di schemi e vogliosi di facili successi, o meglio, potrebbe essere uno strumento di luce per quest’età cupa. Quest’epoca sembra stia andando verso la propria rovina poiché è priva di ideali, di convinzioni, di vero amore per se stessi e per ciò che ci circonda. Cosa ne sarà, e come diverrà il nostro mondo? Un mondo in cui la gente vede ma non guarda più, in cui ciascuno fa sistematicamente solo per routine le solite cose senza avvertire i propri più intimi desideri di sentirsi e di essere parte ben integrata di un mondo che dovrebbe essere la dimora di serenità e empatia. Ma sotto un punto di vista psicologico si potrebbe affermare che è l’uomo stesso ad autocondizionarsi o ad essere condizionato dai suoi stessi simili a questa grigia vita. La poesia, come ha sempre fatto in passato, può essere considerata un fiammifero sull’universo del pensiero umano, della sua reale condizione, dei suoi più intimi e a volta inconsci sogni, desideri e paure e, in quanto tale, è lo specchio di chi la crea; può rilevare le sue situazioni, i suoi pensieri e magari, perché no, svelare un eventuale via d’uscita e di “riscatto”, suggerendo le giuste riflessioni per concretizzare il giusto modo di vivere in un mondo moderno ma con solidi principi. 
Che posto ha oggi la poesia, nel mondo moderno?! 

Oggi, come ieri, la poesia è la nostra “carta d’identità”, quella di chi non si riconosce più, non ha ne nome ne cittadinanza, ne storia passata ne speranza futura, quella su cui è scritto, nello spazio “segni particolari”, . . . . nessuno.

“Non esiste uno Spirito debole, ma uno Spirito stanco”

racconto in versi di

Daniela Schiarini

Troppo spesso,pigri e demotivati rinunciamo a questo viaggio,eppure non basta aver visto il mondo intero,per poter dire di aver visto con gli occhi dell’anima.

Leggete con attenzione e acuite il vostro ingegno,sentitela pulsare in voi,perché andremo a conoscere “L’INFIMA MATERIA”,bramosa di inglobare tutte le anime corrose dall’inerzia:

Un’infima materia affiorava all’orizzonte,

mutava la sua forma

quasi fosse costantemente accarezzata dal vento.

In molti attoniti,

a quella vista inusuale,

non osavano proferire parola;

avvezzi allo svago

questi ignoravano il male che li corrodeva: l’Indifferenza.

Eppure,l’infima materia

Non arrestava il suo divenire:

risucchiava a sé

ogni animo cupo trovasse

e crescendo aumentava la sua forza.

Poi,d’improvviso,come risvegliati da un placido tepore,

tra quei testimoni attoniti

alcuni iniziarono ad elevarsi

come angeli che spiegano le ali,

altri,invece,tentarono di farlo

ma invano:

la loro anima corrosa

impediva loro di planare.

Come schiere di angeli

gli animi eletti

fronteggiarono coraggiosi

l’infima materia

pronta questa a trarli a sé

alla lor vista

arrestò il suo divenire..

…Come se d’improvviso, in quell’istante il pulsare del mondo stesso sembrò fermarsi:

il vento arrestò la sua corsa,

il mare ordinò alle sua onde di dormire

e queste divennero addormentate.

Anche il sole,prossimo ad abbracciare la notte,

ubbidì a quell’implicito comando:

e tutto fu immoto.

Al pari di lucciole lucenti

Gli animi eletti

volarono in quella vita senza vita

unici fra tutti

capaci di osteggiare quella sinergia temporale,

unici fra tutti

capaci di planare senza vento.

D’improvviso urla lamentose,come sibili acuti,

si udirono provenire dall’infima materia:

qual peggior condanna,per un animo immoto,se non privarlo

della seppur fievole speranza,che questi possa ancora volare?

“SUPERSTRINGA”

saggio d’espansione di

Massimiliano Scordamaglia

(coordinatore movimento particellare)

ALLARGARE, strana parola, ALLARGARE, una A tante L che non ho voglia di contare, GARE, ARE, LARGARE, ALLAR no qualcosa non suona nel verso giusto.
Conoscevo questa parola ALLARGARE, credo persino di averla adoperata e se ben ricordo ridevo, no ero soddisfatto di qualcosa, meglio dire in attesa di qualcosa, qualcosa che ha a che fare con ALLARGARE e tempo restante.
Che strana unione di lettere ALLARGARE, sembra gettata li’, termine con senso quando deriva da confuso lancio di dadi e ricordi perché ci sono mani e sopra le mani un volto, tanti volti, no un volto fatto da mille volti forse perché inutili, trasparenti, sottili come un soffio di vento un po’ più forte del normale e ciò che vedo è uno, ciò che odo è il mio lamento perché si fa prima, molto prima che pensare, pensare ad ALLARGARE.
ALLARGARE, ALLAGARE no e’ ALLARGARE perché esondano pensieri ma non parole, strabordano i minuti, le ore, tramonti oddio quanti tramonti, finestre e quante finestre e apritele quelle finestre perché si annega, perché non c’è spazio per pensare, per salvarsi si, salvarsi il futuro, salvare le notti da dolorosa quiete, non perdersi, non smarrirsi mai, non lasciar ALLAGARE le vie d’uscita, no no no, ALLARGARE la fuga ma fuga da cosa, fuga verso dove?
Mi dicono sia giusto correre ALLE GARE ad ALLARGARE e pare si riduca tutto a questo e il torto e’ mio cosi’ sembra, cosi’ appare, cosi’ storia ordina, storia impera sulle voglie di conquista e vittoria, ALLUNGARE umana ombra su terra esausta, cerchio da spezzare, sparire in un sospiro, andarsene nel silenzio, milioni in uno, milioni in zero, spazio, spazio, spazio ALLARGATO, LUNGO, corto senza impegno apparente, reale abbandono, non resa, stanchezza.
Se avessi frainteso andrebbe bene, altrimenti ALLARGARE non basterebbe con questa poca luce, con la voglia di ritrovare ed ALLARGARE, ringhiare, ringraziare.
You always kept a sunset
Behind your lonely shoulder
You never showed on photographs
And you never grew much older

Versi (senza titolo)

di

Monica Fonti

“Mi lascio sequestrare

dalla luce che affoga nella notte

Scrivo nel momento

e del sogno

faccio emozione”

“Calliope”

di

Carlo Rinaldi

Fautore della “Piccola Poesia Istantanea”, di cui “Calliope” potrebbe proporsi come manifesto.

Fermati

poeta

Ascolta la Parola

e scaldala nel cuore

Scrivi l’Eco dei suoi suoni

mentre freme

il tuo Pensiero.

“Il mio giovane fato”

di

Mariacarmela Ribecco

Canta l’usignolo nel deserto delle verità,

danza nel vento il papavero arso dalla povertà,

si prosciuga la sorgente degli uomini liberi.

Prima del pane caldo … l’affetto.

Prima del lungo viaggio … il perdono.

Prima dell’amara lotta … il coraggio.

La neve scompare sul viale illuminato

… è tornato il sorriso, l’abbraccio, il bacio,

le parole calde del mio giovane fato.

“Il mio posto nel mondo”

saggio di

Gioia Volpe

E la solitudine si fa largo e allaga il cuore…esiste un posto al confine da noi stessi dove poche

cose hanno forma e quelle che si desidererebbe vedere distintamente, in realtà poi non si riesce a metterle a fuoco nonostante non si desideri null’altro. Una linea sottile d’orizzonte in cui il passato ed il presente si mescolano senza ottenere il futuro che si vorrebbe. L’anima si fa largo a fatica tra mille peripezie, si aggrappa alle poche rocce che ha intorno, ispide, aguzze, ma pur sempre rocce, ed alla fine con le dita consumate dal tempo si accorge di essere esausta e di aver bisogno solo di riposo, di una grotta fresca che l’accolga e la ristori. Difficilmente si riesce a seguire il ritmo del proprio cuore, si segue incessantemente la ragione, ma arriva il tempo in cui il cuore ti chiede il conto di tutte le ore passate ad incoraggiarci senza avergli dato credito… Nel tempo ci sembra di aver costruito strade e palazzi ma in realtà intorno ci sono solo sagome di cartone che al primo soffio cadono giù come foglie. E si alza il vento e soffia, incessantemente, fa cadere le sagome, dissolve la nebbia, leviga le rocce e crea un sentiero che porta al di là dell’orizzonte, in un posto oltre il confine di sé in cui un battito di ciglia fa sorgere e tramontare il sole, fatto di ali grandi e sicure che avvolgono nel loro morbido manto e per magia ci rendono invisibili, un posto in cui danzando in punta di piedi sul suono di una voce si allineano le note cristalline e armoniche in una dolce melodia…Un posto dove nulla ha importanza se non ciò che è veramente importante, dove ci si possa sfiorare per ore senza sfiorarsi realmente, dove i profumi evocano i ricordi e nei ricordi ci si afferra come naufraghi in cerca di una zattera e ci si salva…Un posto dove il giorno ha il colore del miele e la notte brilla alla luce di una fiamma d’affetto che non chiede nulla in cambio…Un posto senza tempo dove tutti i sogni vanno al posto giusto nel grande mosaico della vita, in un solo istante, e dove sai che nulla sarà più lo stesso….perchè sai che tutta la tua vita può stare chiusa nel palmo di una mano e lì trovare la sua casa. Lontano da lì ci si sente di nuovo soli…

B-Day

versi di

Nicole Stella

Sola, tra i sogni distratti

Immagino i tuoi occhi

Mosaici del cielo

Oscuri diamanti

Nel cuore tremante

E nei giorni di pioggia.

Per sempre con te, amore.

“GLI AMANTI-FALENE”

versi di

Giancarlo Fattori

E’ un’erezione d’amore quest’ombra a forma di rosa nera,

col sangue che, nero, cola dalle nostre carni luminescenti,

fino a seminare, nella poltiglia che ci fa da letto, e ci sostiene,

miriadi di germogli che un giorno sfideranno vento e tempo.

E’ la dannazione di pochi minuti, come droga che stordisce,

una preghiera di carne nella carne, ramo di spine laceranti,

petali che s’aprono, cadendo, succhiando la vita e il mondo,

mentre s’alzano i seni, e s’abbassano, al ritmo ipnotico di una danza.

Chiudendo gli occhi, spinge questa rosa nel labirinto di te,

con la marziale cadenza di una lacrima d’amore che scende,

lungo le guance della notte, e si smorza sulle labbra chiuse,

e, senza requie, si spegne in una ninna nanna, tra le tue braccia.

Nel groviglio di lenzuola stropicciate in cui la danza ci ha condotto

ci teniamo stretti, spargendo petali, graffiandoci coi rami,

fino ad avvampare nella fiamma dell’estasi, e divenire cenere,

che, dolcemente, il vento sparge sui freddi marmi d’una tomba.

“Assenza”

versi di

Cinzia Accetta

Tendaggi fruscianti adesso giacciono.

La polvere è adagiata sulle assi del proscenio;

non un’orma, non un soffio.

L’eco di un suono assente tace.

Invade la sala

la corrente di porte scordate aperte

e l’aria solleva ciò che il tempo ha lasciato.

Si agitano i granelli inermi,

ignari, sospinti e vinti.

“ALCHIMIA D’AMORE”

versi di

Gino Puglisi

Dentro una scatola

ho nascosto il mio cuore

l’ho coperto fino a fermarlo

tra mille incubi l’ho soffocato.

Il suo battito è sempre più forte

più tolgo il sale

più lo disprezzo

ma come impazzito

urla stizzito.

Non fermerai il mio amore …

lo chiudi, lo soffochi

ed io t’amo sempre di più.

Il mio amore è tremendo

si sveglia al mattino

E non muore a comando.

So che mi ascolti

Batterò sempre più forte

Fin quando la passione che freni

Non esplode in un’alchimia di emozioni.

“Alla notte”

versi di

Nicola Matteucci

O’ mia rupe, pulpito di notti,

e a me sì le lucerne

scaldano.

Scorrea o’ rumor silenzioso

di pensieri, torme di grilli

e a me fauci sia.

Ma anche scendono acque mie,

e veneri ogni notte sogno alle lune,

ai bui m’innamoro molle,

e poi mia dannazione:

‘l sogno di sere che mai a luci giace,

mia cura ‘l suo cercar,

e ‘l suo nulla è d’artigli.

Così mai di dolci pelli preso,

al che ancor cerco

i perfetti imagi notturni alle strade.

Ma a me bagni, Notte, spegni

il ringhiar dolente di soli,

che sotto ceneri poi all’alba

il foco rugge.

Immobil resta quella fronda

di frassini al cor,

nel noverar eterno, ello di

luccichio carezzante e buio,

e l’oltre, al tuffo di raggi è a me

un futile vagabondar,

se a me le mascherate spemi

di novo l’estremi tingono.

E inanzi i teli d’inchiostro, dal mio poggiar

su l’irti picchi

fo’ piazza dei miei danni,

ma intanto o’ grazie oscuro,

che d’affannar lieto

le doglie freme.

Velami, Notte, vela così i miei moti

d’eccitato guardingo,

e beati l’elisi pensier sul mondo,

prima ch’esso si devasti;

e rovin di rossastre città cadute,

d’esuli fanciullin dimora

a giuochi lieti.

I bei travagli sian come aghi su corde

e carni fresche l’arde; ma più passano i venti strinando,

la pietra fonde e al Gran Malanno,

arresi all’assalir di iene

e lasciarsi cadere sospirando, sul fondo.

Ed in breve, a me sì cara, mia Notte,

che d’affanni dolci elli di colpi copri,

(ma senza d’essi che ‘l mio real sentir muore).

E intanto beve arie mio precordio,

e come i voler

son le stelle: altre sì che sparse,

e dal lor reale tanto antico e caduto,

lor lucerna continua la brilla;

alcuna di tanto in tanto eterna riposa,

(più sale e ‘l tonfar più devasta)

ma qui mia unica speme.

“Dolce, amaro settembre”

versi di

Marco Nuzzo

Limati da mani esperte,
gli intarsi scavati dentro memorie
e posti in teche d’argento
non dissolvono ingialliti ricordi,
né attenuano la brusca assenza

POSTFAZIONE

Considerazioni sul DinAnimismo

di

Barbara Cannetti

estratte da… http://e-bookdinanimismo.myblog.it/archive/2010/01/07/dinanimismo-ed-individualita-di-barbara-cannetti.html

…Quella di esprimere i propri sentimenti è una necessità che il mondo moderno sembra aver dimenticato. Se ci si guarda attorno con attenzione, però, è una pratica molto più sviluppata di quanto si creda. Ha solo cambiato forma e luogo poiché si realizza sempre più spesso attraverso siti internet e blog personali.

Queste moderne forme di diario, più o meno delineate – rappresentano degli importanti tentativi di esprimere sentimenti e valori. Se un tempo il diario e la poesia erano prevalentemente questioni private, ora – in epoca di reality show e di globalizzazione – coloro che sentono la necessità di parlare di sentimenti, lo fanno in modo diverso, utilizzando anche le nuove tecnologie che, in teoria, ne rendono più semplice la diffusione…

… Non è assolutamente vero che la poesia è un discorso per pochi eletti, elite di cultura superiore. Il problema maggiore, sta piuttosto in quella mancanza di ascolto che oggi sembra diventare sempre più forte e diffusa.

L’incomunicabilità e la mancanza di ascolto, non riguarda solo le terze persone, dato che gli uomini tendono ad ascoltarsi sempre meno (soprattutto in termini di tempo). Tutto questo si declina in un disinteresse per la lettura in generale e per la poesia – da sempre, come detto, espressione dell’umanità e dei sentimenti – in particolare.

Ed ecco che “il dinanimismo”ci propone, come terapia, proprio una maggiore diffusione della poesia: ogni individuo dovrebbe iniziare o riprendere non solo a leggere, ma anche a scrivere versi, perché il testo poetico, pur non essendo una panacea, ha potenzialità immense…

…Le poesie, oltre alla sfera dei sentimenti, possono toccare infinite tematiche ed attraversare più problemi sociali e, quindi – almeno da un punto di vista teorico – non conoscono limiti. Si trovano, ad esempio, splendide liriche che parlano di politica, di guerra, di dittatura, di cultura…

In una parola, i poeti si occupano anche della società in cui vivono…

…In molti testi poetici, indipendentemente dal tema principale trattato, si ritrova il tormento dell’essere umano che è sempre alla ricerca di qualcosa e che mai è realmente soddisfatto di sé o di quel che lo circonda. La poesia, proprio perché mette a nudo le anime, porta a galla questo variegato mondo di sensazioni, immagini, odori e colori. Per questo il poeta, veicolando i propri messaggi, permette alle opere poetiche di diventare tessuto connettivo dello spirito e del cuore…

…Nella poesia che “il dinanimismo” sogna e desidera diffondere, l’aspetto formale – pur essendo importante – deve rimanere secondario rispetto alla capacità dei testi di veicolare messaggi, perché tutto possa rimanere sempre e comunque riconducibile all’anima degli uomini ed all’aspetto intimo delle cose.

Solo gettando le proprie maschere, l’uomo può ascoltare la propria anima e può, di conseguenza, evitare di inaridirsi, alienarsi, ripiegarsi su se stesso, come avviene se si continua sulla strada del non ascolto.

-La copertina e’ di proprietà del dinanimismo

-Le immagini del presenti nell’e-book sono tutte Opere concesse dal Pittore Vincenzo Carofalo  http://www.facebook.com/#!/profile.php?id=100000349098153&ref=ts

Per leggere la biografia degli autori: http://recensionedinanimista.myblog.it/archive/2010/03/29/dizionario-biografico-autori-2-e-book-dinanimismo.html